Se acerca un nuevo año

El tiempo medido en compases de suspiros cortados, llámense meses sobre una pared de un blanco ahogado. Promesas que se alzan despuntando ilusiones grises, voces que menguan al traspiés de unos pasos dubitativos que intentan dejar huella en todas las orillas del mundo. Y ahora contemplo sentado desde la montaña más alta aquello que dejé atrás, comienzo a comprender las ojeras que dibujan mi rostro en aquél espejo posado sobre la tierra húmeda. La  pluma necesita mojar su gaznate, más tinta, más folios vacíos para escribir, más anotaciones que realizar en algunos que aún se hallan medio vestidos por la impronta de los sueños.   

Feliz año 2012.

Maldita España

Tú miserable furcia de garrafón desmesurado, ¿dónde vas tan puta con fachada de Estado? ¿Acaso te crees dueña de la voluntad de un pueblo ahogado? Falsa arpía de políticos aclamados, de corrupción y avaricia. España embustera, de analfabetismo altivo, tú que premias al pelota, al trepa y come traseros, tú que vales el cero a la izquierda en el panorama internacional, ¿a qué juegas sociedad borrega de tarifa de datos? Maldito país de corral, de patetismo ilustrado y telebasura, ojalá revientes y te pudras en lo más profundo del abismo, pues ese es tú destino ya que prefieres dar trofeos a becerros e ignorantes que estrechar la mano a la generación más preparada hasta el día de hoy.  España de fútbol, tú que permites que las diferencias sociales sean cada vez más amplias, ¿dónde está la dignidad que un día tuviste? ¿Dónde está el pueblo que vertió sangre en revoluciones?

Por suerte, algo comienza a moverse y quizá aún no esté todo perdido, benditos vosotros que estáis al pie del cañón, vuestra voz, nuestra voz ha de seguir recorriendo las calles, de una manera u otra, y que sepa la generación maldita, aquella de los “padres” que la cuerda está a punto de romperse y nosotros, somos el relevo de aquellos “abuelos” que lucharon por su libertad, cuya ética y moral no se vertían en contrato temporal y la lucha y el esfuerzo se recompensaban.  ¿Generación perdida? Aún podemos cambiar el sistema y tú puta España espabila, pues si nos dejas marchar, mañana sepultada quedarás.

No seré políticamente correcto para los mea pilas, pero a estas alturas de la película le pueden tomar el pelo a su puta madre.

Himno libertario

Navegué por más de cien mares, me perdí entre el sedoso velo de la luna, arrullé en versos la sonrisa de ángeles taciturnos y me batí a duelo entre las brumosas calles de Venecia en siglos pasados. Y desgarro con un grito el cielo, esgrimo la pluma con altiva semblanza, sin más parangón que las andanzas de un caballero que busca el consuelo bajo las ricas palabras que el firmamento lanza.

¡Oh bella poesía, oh canción encantada!  Muéstrame el camino, la senda  que hacia la gloria escapa, aquel paraje cuyo suelo son caducas hojas de un otoño que ya pasa.  Y cuando las estrellas brotan mi voz se apaga, tornando en suspiro el reflejo de mi tez dorada, bajo luceros que florecen de viejas velas adormiladas.

Y finalizo con una idea que desprende hilos de luz al alma. Creatividad de lúcida apariencia que bajo tu máscara guardas el bravío himno libertario de la conciencia humana, jamás te desvanezcas, sé dueña de los vidriados ojos que ahora te enmarcan, abraza los sueños, enamora el alba.  

El último suspiro del verano

Hoy la tarde se vistió de sepia para despedir de forma tardía un verano que se antojó demasiado largo. Ya cano, con un bastón se aleja para dar paso al otoño, somnoliento debido al letargo que adornó sus cabellos de hojas caducas, entre esas sábanas grises del Madrid mortecino.  Aún hoy, el sol daba pinceladas de calor entre las gentes que sentadas en las terrazas de los bares apuraban la amargura del café o la cerveza a grandes sorbos, pensando en la incertidumbre de lo cierto, en los titulares de periódicos manchados, arrugados tras su vaga lectura.

Vistas desde un rincón de Majadahonda

Y al compás del tempo los minutos se mueven, sin tener en consideración la crisis que encuadra el presente, pues para Cronos todo sigue igual, un ciclo más, pues las vidas pasan y las víctimas son una de las consecuencias que las parcas gustosamente cortan sin suspiro final. Siempre fue así, siempre hubo finales, siempre todo acababa y siempre el hombre resurgía de las crisis existenciales que marcan los ritmos de su Historia.

Por unos instantes la mente se evade del tablero y contempla un horizonte dorado, dejándose llevar. Ya no hay crisis,  no hay dolor ni tristeza, sólo los últimos suspiros de un verano que se antojó demasiado largo. Y al volver la vista sobre la mesa, las piezas han recuperado su posición de inicio, dando paso a una nueva partida, dejando la anterior registrada en los libros de Historia.  

Tras tanto tiempo

Con la mera intención de dar cabida libre a las teclas, me dispongo a dibujar algunas palabras con sabor a café sobre este folio que ya amarillea en años.

La vida, sucesión de etapas, ha dispuesto que mis pasos crucen esa puerta dejando atrás dos años de lucha constante de escaso aliento, alimentando mis conocimientos y forma de ver el mundo que nos rodea a través de la experiencia acelerada. Y ahora, tras el umbral, espero tantear la nueva senda de una manera más reposada y reflexiva, lo cual no significa inmovilismo y acomodamiento, simplemente vivir.

24 meses duros que sin la ayuda de unos pocos no hubiera sido posible conseguir los objetivos marcados, pues muchos son aquellos que escupen al viento palabras de ayuda, pero en realidad los que siempre están a tu lado son los silenciosos, aquellos que actúan sin mediar palabra y afortunado me hallo por tener a cada uno de ellos a mi lado. Sinceramente: Gracias.

Somos animales sociales, y es cierto que en nuestras vidas existen varios círculos, y cada uno tiene su importancia- evidentemente, el primero es el más relevante- soy consciente, de que descuidé algunas de estas áreas, pero sin funestas intenciones ni con la intención de granjearme algún tipo de enfado. Realmente, no me gusta el pasotismo, sólo que el tiempo, nos permite movernos en unos márgenes que a veces se antojan muy limitados.

Sin ánimo de alargar más la sucinta carta que publico en mi pequeño rincón, deseo que todos aquellos que habéis tropezado conmigo de una manera u otra tengáis un buen porvenir.

Y ahora que el reloj mece las agujas entre sus horas, la inspiración fluye a través de una pluma sedienta de tinta, de palabras, de vivencias, de experiencias, de fantasías, de reflexiones y miradas, ahora puedo al fin, escribir.